Não passo horas burilando palavras

Elas não tem tempo de olhar para mim.

Que dirá contar-me algum de seus segredos

Então, ou elas despencam, aparecem, materializam-se ou nada feito.

Eu nada posso contra essa resistência dos vocábulos que me cercam.

Deveriam sair como bolhas de sabão, mas não, não SAEM

Saem regurgitadas, esboço amarelecido e não lido, esquecido

Pelas horas, pelos olhos. Nas areias de um sem-fim.

Não tem HD, memória RAM ou outro afã qualquer que adie o fluxo verbal

Há ou não há

Ah!

Ave!

Salve!

Viva vida!

Viva a vida!

Que é o presente...

Que é um cais de gente...

E guarda um caos permanente...

Que é o segredo do enredo do mistério...

Que é o sopro e é o pulso e é o assombro...

Que um novelo cheio de pontos, cheio de nós...

Viva a vida elástica que se expande até não querer mais

E vai... Parte para baixo da terra, parte para junto Deus

A UM POETA

Ele é poeta?

Abra as janelas pra ele.

Saia na janela e veja-o dançar, na sua solidão diuturna e remanescente.

Dê ouvidos as suas reminiscências.

Observe-o nem que seja enquanto tu escovas os dentes.

Nem peço para que ofereças café ou uma cachacinha em final de tarde perpendicular,

Nem uma piscadela eu ando a te pedir para o poeta.

Quem sabe um olhar de soslaio, reprimido mesmo

Um sorriso minguado e fugidio

Mas que não seja mentiroso,

Ainda que oculte verdades

Dê ao poeta, quem sabe

Uma sístole ou meia diástole do seu dia programático

Uma cena da sua novela preferida

O suor do seu copo de cerveja, que seja, que seja.

Uma página rasgada da revista Veja

Ou seja: o poeta quer migalhas sim.

O poeta quer uns trocados sim,

Aceita pão amanhecido

Agradece o sapato velho de número menor

Se encanta com a roupa surrada e sem botões

A velha história do incontível?

E a história do incabível?

O que cabe dentro da lata?

As raspas de leite condensado que o poeta lambe

O poeta se delicia com o caroço da azeitona